una vida llena de vida

cómo ha de saber un niño que eso es la muerte, que es un cementerio, que es feo, un niño toma de la realidad lo que está a su alcance.
y éramos niños, muy niños, o no tanto, quizás 8/9.
sabíamos el camino, como éramos niños, nos encargaban llenar los baldes, para los floreros de las tumbas, todo era morboso, mi madre demoraba a más el acto de lavar esos floreros con olor tan a podrido, eso sí, era feo, el olor del agua podrida por las flores...podridas
eso recuerdo feo, el acento que mi madre ponía en esos detalles perversos, y también cuando me subía a que le dé un beso a la foto de mi tía. si nunca me alzaba en brazos, iba ser la única vez que lo hacía, ella me tomaba de atrás...y yo quedaba en el aire, y enfrente de la foto, en ese equilibrio, no recuerdo otro abrazo de mi madre, ni de haber estado en brazos, nunca.
los niños no saben de ausencias, de significados adultos, el niño mira.
y yo miraba a mi primo que me espiaba de detrás de una tumba, riendo mientras madre por algo me estaba retando.
y a mi turno, haría burlas acerca de lo mismo.
, todos solos...
los niños solos de padres,
los padres solos de niños,
los muertos solos

el amor por un momento nos libra de ello...

"...y en las largas noches del helado invierno.

cuando la madera crujir hace el viento.

de la pobre niña, a solas, me acuerdo

(cuando era niña leía: de la pobre niña, // a solas me acuerdo,

hoy leo: de la pobre niña a solas//, me acuerdo...)

quién sabe qué y cómo lo ha dicho Bécquer....?¿

...?¿

de la pobre niña, a solas...............me acuerdo................?¿)