una bella historia ( Walk The Line )

Título
En la cuerda floja - Johnny & June: pasión y locura

Direccióm: James Mangold
Producción: Alan C. Blomquist
Guión: Gill Dennis James Mangold
Música: T-Bone Burnett
Fotografía: Phedon Papamichael
Montaje Michael McCuskerr
Reparto
Joaquín Phoenix - Reese Witherspoon - Robert Patrick

género: Biography Drama Music Romance more
Tagline: Love is a burning thing.

Schindler...

nunca vemos la misma película, es resistida esa verdad.

hoy escuché esta frase del Talmud:

"si salvas una vida, salvas la humanidad...

me parece una obra de arte esta película, más allá de los datos históricos, si es verídico, si el protagonista es bueno, malo, quién es el malo, hay un impacto estético, el uso del color, las caritas de los niños, los niños huyendo, las miradas de las jóvenes, esa alteración, esa excepción que representan las guerras,

no apto para coleccionistas (..)

es probable que sea este el cuadro, el Picasso que vi en Madrid.

Hace tiempo que lo estoy buscando, lo podría encontrar ahora, en este mismo momento, entrando al Reina Sofía.

Entonces entraría segura, ya más tranquila, y a la derecha, sí, bien iluminado, volvería a aparecer este Picasso, entre las cientas de obras que emergen de las paredes. No es posible verlas a todas.

Y yo sólo vi una, creo, es posible que sea ésta.

entonces no recuerdo el cuadro, más o menos un esbozo, sí, la enorme emoción, eso recuerdo.

y que lloré.

Y entonces claro que interesa cuál es la obra, para individualizarla, y decir quizás ES ÉSTA.

y una parte de mí, la coleccionista, se tranquilizaría, y la otra quedaría impávida.

r&p

en mi calle

. había una verdulería.

. compraba en esa verdulería.

. un día cerró la verdulería.

. a la vuelta había una casa de teatro.

. cerró la casa de teatro.

. la verdulería se mudó a la casa de teatro, que ya no era casa de teatro.

. no compro más en esa verdulería por otros motivos.

. donde estaba la verdulería quedó vacío, y no pusieron la casa de teatro.

. donde estaba la verdulería, quedó abandonado, como esos sitios que se desocupan y empieza a generarse la idea, sin que se comente en el barrio:

-vecina, sabe qué van a hacer en ese terreno?¿.

-no, pero el otro día vi que unos señores...

(extraño esas voces de pueblo blanco)

- vio que se casa la Biatri (Beatriz)

- cuándo?¿?

- se están haciendo la casita, en ese terreno que está al lado de Valentini.

- ah...

(y los niños escuchábamos partes de conversaciones, todas no porque eran aburridas)

. y en ese terreno donde estaba la verdulería, unos señores pusieron unas empalizadas, de chapa de cinc,

. y en esas chapas de cinc, alguien pegó 7 hojas de papel, con fotos en blanco y negro, (sin autor, sin anuncios: sin publicidad)

. el lunes estaban las fotos, y pude acercarme a verlas, y en ello los detalles. una verdadera obra de arte.

. ayer estaban las fotos.

. esta mañana todavía estaban las fotos, sin que les falte un solo rinconcito, nadie había osado tocar esas fotos, se salvaron...pensé. Ningún niño las rompió, nadie se tentó, en un porque sí...

...

El arte siempre se salva y nos salva...!!! (me grité fuerte)

. hoy a la noche pasé a corroborar, a controlar, a vislumbrar las fotos.

. no son las mismas, fueron cambiadas, alguien hizo que no se note, entonces alguien está al cuidado de esas fotos?¿?.

. si, me desilusioné. La ingenuidad de haber pensado que si se mantenían, si eran respetadas, el arte estaba a salvo y nos salvaba.?¿?

. y salté...abandoné la sinécdoque...

. la empalizada de las fotos, está siendo cuidada por alguien de mi barrio.

. alguien de mi barrio, como un jardinero, cuida de esas hojas de papel con fotos en blanco y negro?¿?

. siguen a salvo...

. por ahora somos: el que las cambia, la que di cuenta...

. y así empezó la gente a cantar, primero una voz, luego otra....

blanco y negro

se equivocó la paloma

... se equivocaba.
Por ir al Norte, fue al Sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo; que la noche la mañana. Se equivocaba.
Que las estrellas eran rocío; que la calor, la nevada. Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa; que tu corazón su casa. Se equivocaba.
(Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.)
Rafael Alberti, (n. 1902).

sonata otoñal

Herbstsonate (1978)
País: Francia / Alemania
Director: Ingmar Bergman
Actores: Liv Ullman y Ingrid Bergman
Idioma: Sueco - Subt.en castellano

Sonata de otoño es un provocativo, conmovedor, e intenso film, honesto, sobre la complejidad de relaciones familiares. Ingrid Bergman ganadora del globo de oro a mejor película y nominada al oscar por mejor actriz (Ingrid Bergman) y al mejor director.

Debemos reconocer la excelencia de un tiempo en música, en cine, que aún nos sigue deleitando. Los premios no se otorgaban livianamente.

Hoy tenemos una confrontación, ni siquiera somos capaces de soportar las entregas, hay tanta cosa detrás, que ni sentimos la necesidad de protagonizar en nuestras casas una preferencia.

Queda de alentador: la mirada hacia la ciencia, y en ello quizás sea posible sospechar un fenómeno interesante.
Y no nos estamos apartando del arte.

es Bergman

A pesar de haber realizado 34 películas, a pesar de usufructuar una fama mundial comparable a la de los escandinavos Ibsen o Sibelius, no es demasiado lo que se sabe de este infatigable, talentoso creador. Reticente, poco comunicativo, no se siente demasiado cómodo con los periodistas. Nadie que no sea su amigo puede atisbar a Bergman en acción en su reducto de la Film Staden. Por eso la nota que obtuvo Marina Velikotny, corresponsal de SIETE DÍAS en Estocolmo, constituye una primicia mundial. Este es su informe.

I AM, YOU ARE. HE IS...
Medio siglo atrás, Solna, al norte del Estocolmo, era una verde llanura apenas interrumpida por bosques de pinos y promontorios rocosos. Por su belleza de tarjeta postal y -por los estupendos escenarios naturales, que proporcionaba, los suecos construyeron allí, un estudio de filmación. En medio de ese emporio cinematográfico, constelado hoy por altos rascacielos, un edificio pintado de blanco brillante, con muebles modernos de alegres colores, aloja al equipo de Bergman, integrado por 18 personas. El director se solaza recordando que cierta vez le confesó a su colega David Lean: "Yo realizo mis películas con la ayuda de 18 amigos". A lo que Lean le respondió: "En cambio yo tengo la impresión de que las hago con la ayuda de 90 enemigos". En la "Casa Blanca" -como se la llama con cierta sorna- Bergman se reúne diariamente con sus 18 camaradas. En una puerta blanca, una inscripción azul destaca su nombre. No tiene secretario y afirma que no lo necesita. El clan de los 18, encerrado en una habitación increíblemente pequeña, atestada de humo de cigarrillo y pipas, discute con entusiasmo: la autoridad de Bergman está lejos de ser vertical; si bien todos reconocen su talento cualquier ayudante puede gritonearlo impunemente en el fragor del trabajo en equipo.

(continúa Bergman)

"... Aunque Gould no encajaba exactamente en el fisic du rol de mi personaje, atisbé la posibilidad de una nueva, fascinante variante en el papel", se entusiasma Bergman.

I. B. siempre ha demostrado un total desinterés hacia la promoción periodística. Recién ahora, a regañadientes, ha tolerado la presencia de un fotógrafo publicitario: "Y eso porque es amigo mío. Cualquier elemento extraño, aunque sea un fotógrafo, puede quebrar la atmósfera que yo obtengo durante el rodaje'", explica, no sin antes advertir que las "entrevistas periodísticas me cansan muchísimo, aun cuando se desarrollen a la hora de comer".

"¿Puedo echar un vistazo al guión?". Pacientemente, dice; "Me temo que no. Usted sabe, ésta es mi primera historia de amor y siento mucho pudor. Si se tratara de odios, violencias u otras complicaciones humanas no me importaría tanto. Pero el amor ... ¡Ah..! Eso no. Por otra parte creo que el guión es sólo el esqueleto de lo que finalmente resultará. Y como decía William Faulkner: 'Los cuentos que usted relata nunca llegará a escribirlos'. Es mejor esperar y ver el film".Siete Días Ilustrados1970

dúo de guitarras.

Ya tienes el amor.Ya acaricias la gloria con la punta de los dedos. Eres inmortal. Prepárate a caminar a oscuras. A vivir solo. A dormir al raso. Ya tienes el amor. Te has cansado de buscarlo bajo las piedras a cualquier precio. Ahora te acostarás del lado de la angustia y seguirás el camino que lleva al crimen o al adiós.

Ya tienes el amor
y no puedes echarte atrás.
No pidas justicia,
eres tú quien tira los dados.
Cierra los ojos,
lánzate al abismo
y renuncia a vivir
eternamente en paz.

Ya tienes el amor
y su agonía,
quién no lo daría todo
por sufrirla de nuevo
una vez más,
una vez más,
una vez más
y basta.



y don Eduardo susurra....

...escribí tu nombre y el mío
en las arenas del mar
y un juramento que nunca me atrevería a jurar...

el viento como el olvido
la arenita se llevó
y ahora se ha vuelto arena lo que juramos tu y yo.
no le prometas a nadie, que nunca lo olvidarás...
porque el amor es eterno
y nuestra vida fugaz...

(Tonada de un viejo amor. E.Falú)

mô

presenta sus conciertos, en Argentina, con su guitarra y Miralles, a qué más...
siempre sorprendiendo...y engalanando la vida...
qué delicia....!!!!

pare.

Pare digueu-me què li han fet al riu que ja no canta. Rellisca com un barb mort sota un pam d'escuma blanca. Pare que el riu ja no és el riu. Pare abans que torni l'estiu

amagui tot el que és viu. Pare digueu-me què

li han fet al bosc que no hi ha arbres. A l'hivern no tindrem foc

ni a l'estiu lloc per aturar-se. Pare que el bosc ja no és el bosc.

Pare abans de que no es faci fos compliu de vida el rebost. Sense llenya i sense peixos, pare, ens caldrà cremar la barca, llaurar el blat entre les enrunes, pare i tancar amb tres panys la casa i deia vostè... Pare si no hi ha pins no es fan pinyons ni cucs, ni ocells. Pare on no hi ha flors no es fan abelles, cera, ni mel.

Pare que el camp ja no és el camp. Pare demà del cel plourà sang. El vent ho canta plorant. Pare ja són aquí... Monstres de carn amb cucs de ferro. Pare no, no tingueu por, i digueu que no,

que jo us espero. Pare que estan matant la terra. Pare deixeu de plorar

que ens han declarat la guerra.

Joan Manuel Serrat. (1980)

Padre
que mi río ya no es mi río.
....

descansamos un rato...

estoy lindo/a?¿?