sábado, enero 30, 2010

Dolina en Montevideo (una experiencia)

bueno, les cuento que Dolina estuvo fantástico,
de no ser porque no me dejaron entrar, la sala completa, los Sres. en la puerta inflexibles, vigilancia es vigilancia... una fila de unas 12 personas a la espera del "milagro", que consistía en que salga alguien y si acaso, por otra parte, ya había 3 personas con sillas, de playa, haciendo cola para las entradas del día siguiente. Finalmente salieron 3, en su lugar entraron los que estaban antes, una más, y me ubicaron en el teatro, empezaba el Sordo Gancé, me emocionó ver a Barton, Dorio, Ale Dolina y Manuel Moreyra.
Dolina es un tipo increíble, maravilloso, cómo disfruta de la música, el show es un show,
la armonía entre los integrantes, el producto que logran ...
tiene Dolina tan bellas manos, a la salida lo esperan para firmar libros, dedicatorias, sacarse fotos,
dedicatoria es dedicatoria, él firma, escribe, gira, forma un campo de intimidad con quién en ese momento se acerca, pregunta su nombre, y escribe.
a mi turno, con El bar del infierno,...dije que hacía firmar el libro, para venderlo a mejor precio, no le agradan las bromas, es correcto, por qué habría de saber que era una broma, si no acordamos su uso...
mientras en Montevideo, y en la misma vereda había Corso, con gradas, desfile, muy triste, murgas tristes, el verdadero Carnaval, (?¿?) cantar y bailar las tristezas, ?? (investigaré el tema)
.............
salí dispuesta a buscar hotel en las cercanías, había llegado de Argentina, con tiempo demorado, sin tomar el reservado por internet, y ahora el clima era de facilitador para el robo/dónde un taxi, demasiado similar/peor que en mi país...
no encontré de inmediato, me decían que no había plazas disponibles...
....
en la otra cuadra, 2 chicos, en un breve espacio/tiempo supe, me defendí, eran 2, esa mujer unos pasos más adelante, traté de acercarme a ella, aminorar el miedo, y, apenas..., pude darme vuelta, los chicos, un leve movimiento de sus piernas, que sí, me habían señalado, la mujer (3)desapareció, intenté un zig zag, la otra vereda, gacela/el tigre, un segundo, el felino, (eran dos) contra el árbol, el cielo se oscureció, el espacio se cerró, me golpearon, tanto para quitarme todo. y el grito
de nacer...
, salt{e, corr{i, los segu{i, entraron a un pasillo de viviendas precarias, los segu{i, gritando, nada de esto es show, es textual.
policías, signos, señales, idioma desconocido, estaba en otro país, nada me era habitual,
....
en una comisaría todos me preguntaban nombre, y demás....
la embajada aparecía como la promesa, avanzando el día.
y en este orden:
no lo puedo creer
es cierto
no tengo nada
oscilando entre esas sensaciones
las pérdidas son así...?¿
no lo puedo creer
es cierto
no tengo nada....

en algún momento, alguien, un policía me muestra el botín, mi bolso, oh, mi bolso, veo su contenido, y allí el libro y leo
El bar del infierno, firmado:... "de este libro no se sale"
.....
y ahora, a casi un día después,
y como en las catástrofes, esto está, esto no, esto... mirá vos, esto está...ah...pero no la hebilla amarilla, no....claro, si la había puesto en la cartera, no en el bolso.
el teléfono, ah...no, capaz que hiciste copia de la agenda...las llaves, qué tarjeta...
....
estás hablando y caminando", arriesgó en un momento un policía, de los tantísimos que circulaban entre esa laberíntica comisaría, agotados los ohes, y en donde a unos metros golpeaban al muchacho, él en un calabozo, yo en otro, a más golpes, objetos aparecían...
los suficientes, como para que la Embajadora de ese Consulado, dudase de mi denuncia...(que cómo es que le robaron, y ese bolso...?¿? se leía en un rostro condenado a las palabras.....) y negociando mi repatriación...
....
ahora a casi un día, en mi cotidianeidad,
....
qué tipo este Dolina, qué bien toca el piano, qué bien Manuel Moreyra, cómo se entienden,

cuando estamos con una persona, cuál es su titanic..?¿?
madre, estás enojada, no te importa...
es así madre, si no, ...es una catástrofe...
....
con ritmo de maraca y de bongó....
que sé que me hace vacilar
ritmo de maraca y de bongó...
ven mi negritita a guarachar...
chipi, chipi, chipi, chipi bombo,
chipi, chipi, chipi, chipi bombo
chipi, chipi, chipi, bom bom bom ...

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domingo, enero 24, 2010

lacito de amor

hoy me levanté, y pensé en todo lo que tenía que hacer: limpiar el lavadero, ordenar las plantas, limpiar el patio, lavar ropa, acomodar, encerar el piso, ordenar la cocina, tomar sol, volver a revisar otras cosas que aún faltaban, me apuré, apuré un helado a la tarde, volví, continué, sabía que faltaba algo para la ensalada que había pensado, con aceite y limón, y no podía renunciar a la idea de lechuga con tomates, aceite y limón, limón, (olvidé comprar), y por suerte había unos, también compré otras cosas que me alegraron, lagotita, poxi, nomás que porque los ví y no salgo a comprar, me gustó comprar cosas que no necesito, al instante, ese tipo de cosas, chocolates, quiero decir, más allá de lo elemental y básico, serví vino, con hielo, calor, calor, en damajuanas...

estuve conmigo todo el día...

he de estar más deprimida de lo que aparece,

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sábado, enero 23, 2010

we are the champions..."

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viernes, enero 22, 2010

políticas en salud/salud politizada

enfermarse es una odisea que puede acabar con la vida.
el hospital/sanatorio, serán una alternativa, entre la vida y la muerte...
enfermarse en Argentina, es atravesar esa línea y es conveniente que seas peronista.
al ingreso, el paciente es rápidamente identificado, de dónde viene, quién es, quién está intercediendo por él...si viene "de parte de..." las puertas están semiabiertas... accederá al deplorable sistema, con algunas prevendas...
el sistema de salud, al no existir políticas de salud, con criterio científico, la cadena se cierra en el punto que la calidad del trabajo profesional, está sujeto a las mismas leyes de funcionamiento, unos y otros comienzan la pulseada, a diario, y el resultado a la vista, hace más de 20 años está atravesada por el peronismo, lo encontrás en todos los sitios, cerrados sus oídos, su escucha, tiene un sólo objetivo, verticalista, obedece, recibe órdenes, las imparte, para ellos, eso es funcionar...obedecer las directivas, se presenta un tema, consultan al partido, no al profesional, ese es eslabón,
no dialoga, no crece...no se cuestiona, no pregunta...está embrutecido, como quería el general: "alpargatas sí, libros no"
el médico para un peronista, es una pieza...jamás sabrá ni tendrá acceso a comprender, quién es el médico, cuál es el objetivo, qué es salud...
muchísimo más lejos está el psicólogo, el psicólogo en su función de: analizar las variables, intervenir, en la dirección adecuada, no les interesa, esos...los zurditos...la oposición, los desestabilizadores...
con mi madre, internada por estos días, en uno de estos centros: fue recibida atentamente, actuaron en la emergencia, un buen servicio de emergencia/guardia, el paso siguiente, llega a la habitación, empieza la odisea, buena hotelería, habitación de dos camas, aire acondicionado, médicos asignados: cardiólogo, clínico, hematólogo, traumatólogo, urólogo, psiquiatra, cada uno por partes y al unísono, pidiendo exámenes complementarios: análisis, tomografías, ecografías, placas, la mujer terminó siendo bombardeada de tantos frentes, como costados tiene su cuerpo, y avanzando en deterioro, ya que las defensas, con tantos ataques comienzan a desvanecerse, al tiempo que entra en la contradicción que si no pone voluntad, todo fracasará, la defensa de la paciente y en respuesta, es desubicación témporo-espacial,
el pedido de informes, de evolución, de los familiares, desolados por la constatación del grave estado, no es respondido, porque cada uno, lo hará por la pieza que le toca de ese cuerpo fragmentado, e invitados a estar al acecho, ya que al no existir pasaje de sala, como indica la ética, y que consiste en que cada mañana, a una hora acordada, los profesionales, salen a pase de sala, en ese pase, cada uno expone, y de ello la síntesis, ajustará la acción, se comunica al paciente/familiares.
no existe el pase de sala, cada profesional, si acaso, ve al paciente, a comodidad, y el familiar a los saltos, tratando de dar con el especialista. al familiar le queda menuda tarea: síntesis/evolución/estrategia, no le interesa al peronista eso, si le pedís explicaciones, se enoja, el razonar enoja al peronista, se siente atacado, te pide que esperes, que ellos se están ocupando, cuestionado el método, se ofende, enoja, como la presidenta, y empieza la pulseada, emocional, sin plan ni estrategia, sólo caos...,y la promesa: déjennos, que nos estamos ocupando, y un niñito, en espera, el que espera sin intervenir su razonamiento, es un niño desvalido...que obedece....a la mamá y al papá...si acaso...
el peronista puede ser director de un sanatorio, y no siempre, (casi nunca es médico) entonces aplicará la medicina que él cree es medicina, actúa con un sistema de creencias...es decir mágico, el brujo de la tribu...
mientras los científicos en sus laboratorios, buscan el futuro, en base a las ruinas del pasado, decía E. Fromm, la tristeza se entiende en la visión de los profesionales jóvenes, ajenos, sin utopía, técnicos en medicina, con un móvil en sus bolsillos, y dispuestos a enviar un SMS, su carrera finalizó el día que le dieron el diploma, movilizados por la búsqueda de la mejor oferta salarial...
esto no es medicina.
sin medicina, no hay pacientes...
mi madre, terminó siendo trasladada de habitación, tres camas, pacientes terminales, sin aire acondicionado, hacinados, sin explicitación ni razones, apura la decisión de los familiares, de solicitar el alta voluntaria, a riesgo y cargo, bajo una ola de amenazas, y la quita de colaboración, al mismo momento de comunicada la decisión, tenía una venda en una pierna y se la sacaron, ya no le correspondía, ni la gasa ni la tela adhesiva, que se vaya...que se muera...
la cuadra se está llenando de peronistas y de los que tienen miedo...ya no se sabe qué piensa la gente...
- la cuadra se está llenando de matones -balbuceaba padre- no voy a llevar la cinta en el brazo por la muerte de la Eva, llevo luto por mis familiares...

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jueves, enero 21, 2010

crisálida...?¿?




es ciencia, los ciclos vitales, a)b)c) y mariposa,
...y no pude, comió los brotes/capullos de la rojita, este año no tendremos el destello de la rojita,
no pude, sorry...piedra libre para mí...

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domingo, enero 17, 2010

amante a domicilio (2008)

"Nikki es un vago, un vividor, un gigoló. Pero no como Richard Gere. Realmente, Nikki vive de las mujeres. No tiene hogar fijo. Seduce a la primera cuarentona atractiva, adinerada, adicta al sexo que encuentra en un boliche y se planta en su casa, al tiempo que tiene aventuras con jóvenes modelos que encuentra en el camino. (ver más)
el film muestra un pedacito de la sociedad yanqui, y permite ver su influencia en las américas, argentina, santa fe, rosario, mi cuadra...
celulares, (65 mensajes mandó una joven a un joven, en un día) la comunicación pasa por el sms, los malentendidos atribuídos al limitado alcance del método, dan jugo a la relación,...vos tenías descolgado el teléfono, no, te digo que no, sí, entonces por qué no me contestaste,
cirugías, estirada, refrescada, (rejuvenecimiento vaginal, la actriz del film)
con más todas las expuestas que forman la pasarela de la televisión y la peatonal.
belleza en general: algas, piedras, ondas rusas...
todo al servicio del gran encuentro, de sexo frenético,
interrogados uno acerca del otro, responde ella: es que lo amo y él a coro, retruca, es que la amo.
(ocultando el severo cuadro de angustia, que se resolverá, en contacto con la realidad,
y su correlato en adicciones.
pinceladas de amistad, lazos duraderos, donde se muestre aquello de: "todos necesitamos ser para alguien..."
el divorcio, marcó un hito, en los años '70, siguiendo unos dictados culturales, conquista femenina, el hombre-varón, histórica, antropológica y culturalmente tenía acordada unas licencias, se adaptó, sin pensar. La mujer protagonizó unos movimientos: dejó de preparar la comida, lavar la ropa y adornar una casa no habitada por la pareja.
la invitación a pensar-nos...
mientras las políticas en su marcha incesante, van marcando rumbos, la corriente yanqui, y la europea, disueltas en internet, la globalización, con unas modificaciones, alto costo en lo personal, donde no se vislumbra, el rumbo, escasa y nula propuesta de futuro...
Viktor Frankl, apresuró esta realidad, allá por los años '80, apenas salido de los campos de concentración, y con unas reflexiones, que plasma en su libro "El hombre en busca de sentido" (duodécima edición - Barcelona 1991, PDF pág. 108)
el hombre ha sufrido otra pérdida: las tradiciones que habían servido de contrafuerte a
su conducta se están diluyendo a pasos agigantados. Carece, pues, de un instinto que le diga lo que ha de hacer, y no tiene ya tradiciones que le indiquen lo que debe hacer; en ocasiones no sabe ni siquiera lo que le gustaría hacer. En su lugar, desea hacer lo que otras personas hacen (conformismo) o hace lo que otras personas quieren que haga (totalitarismo).

la información que nos ofrece el mundo y la política, (a menudo los jóvenes enuncian: no me interesa la política, política es el avión de Air Comet, que debía trasladarlos, y quebró, y no me importa porque viajé en otra empresa.)
allí andamos a tientas y a ciegas, sin poder pensar, a los tumbos, y con un celular en la mano, a modo de GPS, todo el tiempo con un celular en la mano, y sin saber qué decir...

(pensar-nos...?¿?...

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viernes, enero 15, 2010

acordar el vocabulario, (más allá del SMS)



"Saquearon un almacén de la Onu"

?¿?¿'¡'¡'¡?¿?¿?¿

saquearon...?¿?

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jueves, enero 14, 2010

afirmaciones

me cuesta en algunos temas, llegar a una conclusión, cuando finalmente lo hago y lo comento, me miran con cara de "recién te diste cuenta...?¿",
no es serio esto de vivir, porque como dice un amigo te mandan con una caja de herramientas y ningún manual....jajajaaaaaaaaa....y algunos la dan de sabihondos....
esto del sabio que estaba en la cima de la montaña, y una pareja subió y subió hasta llegar a él, a interrogarlo:
- Maestro, cuál es el sentido de la vida?¿ -dicen los jóvenes...
- la muerte? -responde el sabio...
- la muerte?¿?¿ -dicen a coro los jóvenes...
- ...no...?¿ responde el sabio...

...el otro día una joven me contaba que su chico le había dicho: "no quiero enamorarme ni que te enamores"...es esto o nada, dijo su chico, más adelante, cuando ella clamaba por verlo y entonces, es entendible que algún día llegara...la nada...(...se habría adelantado él...viste que tenía razón...?¿?), ....pero sin vivir...no pudieron tomar un café...
(claro que no fue tan sencillo, porque ella le decía, no te gusto?, y él no respondía...y él se hacía el que ella le gustaba...porque de vez en cuando la veía, y daba por sentado que ese acto era muestra suficiente de su gusto por ella...y ella se hacía la que no se daba cuenta que se había dado cuenta que ella no le gustaba, (porque no insistía en verla...no por otra cosa...)
es muy largo el cuento, estoy viendo que mis naranjitas glaceadas, podrían estar mejor, lleva un tiempo más...estoy aprendiendo...es como dicen los maestros pasteleros, son 7 días, de reiterar el proceso, las ponés al fuego con el almíbar, hoy...hasta que levante el hervor, y cuando esté totalmente frío, mañana, otra vez, por 7 días, me hice la sabihonda...cuando estaba totalmente frío, lo volvía a poner al fuego..no..mañana...y por siete días...
(-siete días.....?¿?¿
- son naranjitas glaceadas, sabio, es otra cosa...)

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lunes, enero 11, 2010

la censura y la obediencia...

me parece que mi cuñado está empezando a darse cuenta que mi hermana no quiere que esté en la casa, y entonces se hace la enojada, y lo manda a serle infiel...ella me dice que cuando vuelve de jugar al tenis, trae la camiseta mojada (como recién sacada de un balde, aclara con ademanes...hace con las manos como que la tiene sostenida...y me muestra...) y empecé a jugar, con eso, mi cuñado, poniendo una camiseta de jugar tenis...(por otra parte, no creo que alguna vez haya jugado tenis, no hay otro signo que la palabra sostenida durante 40 años....)
lo digo, porque estábamos almorzando a la orilla del río, exquisito, tabla de rabas, frituritas, limón, mucho limón, el río, el agua, el sol, los árboles, todo una frescura, y los pies descalzos... no notó que llamé a la moza, que había pagado, no preguntó, no hizo ningún gesto, cómo no se va a dar cuenta que estaba pagando, la cuenta de los tres...ninguno notó eso...?¿...empieza a haber fallas en el sistema...
o me parece...no lo sé...

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de dudas y certezas...

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jueves, enero 07, 2010

tirando huesitos.

los diarios del mundo se ocupan de algunas noticias, y explican, las más destacadas (por acá nos manejamos con titulares, suposiciones, rumores...opiniones, formadores de opiniones, programas televisivos, sospechados en su contenido, titulares, tanto importa la gente que fue a despedir a Sandro, como ....)
mientras tanto, al mejor estilo, los minerales, siguen su éxodo...

hoy....se están cerrando negocios...
el puntito rojo es, de América del Sur, Argentina, Santa Cruz, donde se inicia al proyecto Cerro Negro.
empiezo en esta noche a investigar un poco, este proyecto, por empezar ya vi dónde está situado.
mientras hice un budín de: nueces, cascaritas de naranjas, pasas de uva rubias, avellanas.
y se apaga la luz...la desinformación es el peor de los males...

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miércoles, enero 06, 2010

escribir es una urgencia...



escuchar música, leer, enamorarse, tomar un café, aplaudir,

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domingo, enero 03, 2010

si tuviese tiempo...


una mañana estaría frente al Guernica, y si acaso hiciera falta, a la tarde volvería...

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sábado, enero 02, 2010

si tuviese tiempo...

iría a vivir a Europa...me quedaría 10 años en cada pueblo, elegiría con la melancolía del paraíso perdido, (la alegría de lo que no está) cada uno de los sitios que en un mes vi, sin saberlo...entonces, primero Madrid, todo aquello que hice en 3 días, lo haría en 10 años, pausadamente, hoy la Puerta del Sol, mañana Alcalá, y la Gran Vía, la moda desbordando las vidrieras, como lenguas, los vestidos y joyas se abren paso y te seducen, amantes de paso, y Picasso, acechante, escondido en el Reina Sofía...cómo saber que estaba allí, y la estación Atocha, extraña sensación, la estación Atocha, como la vieja Rosario Norte?...(ja..) y mi prima, que imaginé, hospitalaria, por qué?¿, si es tibio/fría, como siempre, ese juego de emociones, en una ciudad que me amparó con los panes, cuando pude finalmente escapar del Reina Sofía, mirándome con los ojos de Dalí, Picasso, imponente, ojos nuevos, ojos auténticos, lejos de las reproducciones, que durante toda mi vida fueron mis auténticos, apa, esta es la verdad,...aquello era una reproducción, muñeca, esto es un original, aquí están el ir y venir de los pinceles, acá...y el dolor, el dolor de verdad,.. ...el dolor de Picasso, le dio cauce al mío...y a volar, a volar, a conocer la ciudad, a tomar esa ciudad, con panes, pan de oliva, de esto de aquello, y mis pies, cansados pies, no podía, sentada en el banco, hospitalario, masajeando, masajeando, masajeando, cómo saber que mis pies se podían masajear, y de ellos brotar placer, descubrirlos, tuve que ir a Madrid a encontrar mis pies...?¿?, mientras comía mis panes, unos señores paseaban en familia, así los vi, eran hermanos, todos grandes, discutiendo sus pequeños temas...y más adelante, el juez, el juez que en el aeropuerto, mientras buscábamos nuestras valijas, en esa cinta sin fin, a la madrugada, medio dormidos, nos cruzamos en la sonrisa, (la sonrisa une para siempre), traspasa los mares, esa señora tomaba todas las valijas suponiendo eran la suya, empezó a hacerse predecible, y el juez, el juez para sonreir, y sonreirnos, en la complicidad: "esta es la vida: ...y con quién sonreir..."
y el milacoro, paseando por Madrid, cuando mi prima no estaba, y no sé por qué, nada había, tenía la mano de Picasso, unos panes, el mundo por delante, y el juez, allí, sentadito, en esa minúscula calle, minúsculo banco, saludó, ...a mí, quién podría saludarme, en Madrid...?¿?¿... el juez de las valijas...!!!, nos abrazamos y empezamos a hablar, él en italiano, yo no sé, con el alma...y me contó su vida, y sus viajes, y aviones volaban, y venían, a la Argentina que él conocía, y a menudo venían, sabía todo lo que en aquél momento nos estaba pasando, el poquito dinero mío, y el mucho de él, el tiempo lentamente se aceleraba, y amenazaba, y la esposa, en la cabina de teléfono hablando con el amante, él no creía que estuviese hablando con la familia, (tampoco yo), y vino y los tres, me invitaron a su casa, nos invitamos a visitarnos, mails, teléfonos, todos los reaseguros, lo irreversible, atribuído a fuerzas innominadas de la fatalidad, siempre tiene el estúpido sello de lo real, nos abrazamos con el juez, ese poco ratito de la sonrisa...nos abrazamos con la lengua, él italiano y yo no sé, y su ser juez y la maffia de Sicilia, y entendimos...y los tres nos perdimos en el bullicio, la Puerta del Sol, en sábado a la noche, el juez y yo, debíamos seguir nuestro camino...cuando ella llegó, él desapareció, se apoderó de mí, llena de mieles, él que tomó al vuelo la única posibilidad de serle infiel a la infiel...(y mi prima...)
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y..., anoche en esa cena, éramos todos infieles, mi amiga, el esposo, las hijas, las fotos, todo mentira,
a golpes de estilete, hasta las 2 de la mañana, con la poca fuerza del esfuerzo conocido, nos despedimos hasta el próximo primero de enero...

como todos los años...

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viernes, enero 01, 2010

cielito lindo

...canta y no llores,

por qué cantando se alegran, cielito lindo, los corazones...

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